Considéré comme l'inventeur du poème en prose, ce « petit romantique » fut ignoré par ses contemporains. Mais rapidement certains verront dans son œuvre l'originalité de la forme. Baudelaire avouera sa dette envers lui dans un lettre qui servira de préface au Spleen de Paris. Il ne verra jamais imprimé son unique livre, Gaspard de la Nuit, pour cause de mésaventures éditoriales successives. Ses textes sur la ville de Dijon sont restés célèbres.
Nox et solitudo plenæ sunt diabolo.
Les Pères de l’Église.
La nuit, ma chambre est pleine de diables.
« Oh ! la terre, – murmurai-je à la nuit, – est un calice embaumé dont le pistil et les
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N’approche mie de ces lieux
Cy est le chenil du lépreux.
Le Lai du lépreux.
Chaque matin, dès que les ramées avaient bu l’aiguail, roulait sur ses gonds la porte de la Maladrerie, et les lépreux
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Une fée est cachée en tout ce que tu vois.
Victor Hugo.
Une fée parfume la nuit mon sommeil fantastique des plus fraîches, des plus tendres haleines de juillet, – cette même bonne fée qui replante
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Notre art s’apprend en deux manières, c’est à savoir par enseignement d’un maistre, bouche à bouche, et non autrement, ou par inspiration et révélation divines ; ou bien par livres lesquelx sont ... [+]
Venise au visage de masque.
Lord Byron.
Ce n’est point avec le froc et le chapelet, c’est avec le tambour de basque et l’habit de fou que j’entreprends, moi, la vie, ce pèlerinage à la
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Et les corbeaux vont commencer.
Victor Hugo.
I
Une sentinelle, le mousquet au bras et enveloppée dans son manteau, se promène le long du rempart. Elle se penche entre les noirs créneaux de
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Le fossoyeur : – Je vous vendrai de l’os pour fabriquer des boutons.
Le pialey : – Je vous vendrai de l’os pour garnir le manche de vos poignards.
La Boutique de l’Armurier.
La
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Gothique donjon
Et flèche gothique,
Dans un ciel d’optique,
Là-bas, c’est Dijon.
Ses joyeuses treilles
N’ont point leurs pareilles ;
Ses clochers jadis
Se comptaient par dix.
Là, plus
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La nuit, tous les chats sont gris.
Proverbe populaire.
Un luth, une guitaronne et un hautbois. Symphonie discordante et ridicule. Mme Laure à son balcon, derrière une jalousie. Point de lanternes
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Ce n'est point ici qu'on respire la mousse des chênes, et les bourgeons du peuplier, ce n'est point ici que les brises et les eaux murmurent d'amour ensemble.
Aucun baume, le matin, après la pluie
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